Las ruinas más bonitas del mundo.

Siempre fue difícil iluminar mis calles, 

sobretodo a sabiendas de mi topografía. 

Cuántos precipicios se arrogaban desde dentro,

qué pintaba una ciudad dentro de una quebrada

y tan quebrada que estaba ésta. 

Entraste en estas ruinas

 sin esperar ver más que destrozos,

 calles y más calles

 en destino a Ninguna Parte

 y aún así,

te enamoraste de ella.

 De como las flores descienden por su melena

 y su clavícula recoge toda la lluvia.

 Como los cerezos se confunden en su boca

 y por qué las mariposas nacen en su ombligo.

 No hay mejor desfiladero que su cuello

 y el escondite que se halla tras sus pómulos.

 Que la depresión más profunda

 se halla tras sus ojos

 y joder,

 cómo te gusta ser caída libre por ellos.

 Y sus gestos

 y esa columna aún en pie en medio de tantos despojos

 o de sus vértebras.

 Crearías carreteras en sus caderas

 para matarte en sus curvas,

 menuda hostia eso de tenerla de frente

 y sonriendo.

No hay accidente geográfico más bonito

que cuando encoje las cejas,

se cruza de brazos 

y besa el silencio.

Dan ganas de morderle los enfados

 y tirar de ellos.

 De dejarla echa polvo,

 sí,

 pero de risa;

 menudos seísmos provoca su garganta,

 te hace temblar.

 No sé si de ella

 o de ese miedo por perderla,

 romperla,

 deshacerla,

 quererla mal.

 No quieres que nadie la descubra,

 ni que descubra que es perder el equilibrio por ella;

 de verla trasnochar

 y decir

que el mundo es más bonito cuando duerme.

 Y cómo va a saberlo ella,

 si no se ha visto dormir.

 Y cómo vas a saberlo tú

 sino durmiendo en sus avenidas;

 en sus vueltas, en sus idas,

 pero sobretodo en sus

«quédate,

aunque tengas motivos para irte»

 que tanto repite

 cuando llueve.